« Lorsqu’Anni Albers a commencé à tisser au Bauhaus dans les années 1920, elle était loin de se douter que ses motifs géométriques orneraient un jour les portes d’un hôpital du Sénégal rural. »
Est ce vraiment vrai ou c’est le BAKKU ces motifs tirés de la culture africaine ou europeenne?
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Cent ans après la rencontre d’Anni et Josef Albers, leur travail, leur philosophie et leur influence financière ont rendu possible un hôpital exceptionnel qui sauve des vies dans l’un des endroits les plus chauds de la planète.
Lorsqu’Anni Albers a commencé à tisser au Bauhaus dans les années 1920, elle était loin de se douter que ses motifs géométriques orneraient un jour les portes d’un hôpital du Sénégal rural. Des ombres jouent sur la surface des blocs de bois décalés, encastrés dans les portes de la nouvelle maternité et pédiatrie de Tambacounda, créant un effet tissé auquel fait écho le motif de la lumière du soleil qui filtre à travers les murs de briques perforées. Ce sont de petits détails, mais ils contribuent à alléger l’épreuve d’être ici, des touches poétiques qui transforment l’environnement clinique en lieu de soins.
Ce complexe, à la fois artistique et philanthropique, fonctionne de manière mystérieuse. Cent ans après la rencontre d’Anni et de son mari Josef Albers à l’école de design radicale de Weimar, la construction d’un nouvel hôpital a été rendue possible, à des milliers de kilomètres de là, par les sommes astronomiques auxquelles leurs œuvres se vendent aujourd’hui, ainsi que par le pouvoir de collecte de fonds que leur nom suscite. Situé dans l’un des endroits les plus chauds de la planète, mais conçu pour fonctionner sans climatisation, le bâtiment incarne parfaitement la philosophie du duo allemand : « moyens minimaux, effet maximal ». Et c’est arrivé presque par hasard.
« C’est grâce à mon dermatologue à Paris », explique Nicholas Fox Weber, l’énergique historien de l’art américain qui dirige la Fondation Albers depuis la mort de Josef en 1976. « Un jour, il m’a annoncé qu’il avait créé une petite association pour aider les hôpitaux du Sénégal. Je lui ai demandé si je pouvais l’accompagner lors de son prochain voyage. Six semaines plus tard, nous sommes arrivés à Tambacounda avec du matériel : une valise pleine de sang et des centaines de brosses à dents. »
Fox Weber fut consterné par ce qu’il découvrit. À la maternité, on lui montra une « couveuse » composée d’un plateau posé sur une table, où trois nouveau-nés étaient blottis sous une lampe de bureau. Des aiguilles hypodermiques jonchaient le sol, tandis qu’une table d’opération tenait à peine sur trois pieds. Des femmes étaient allongées entassées les unes sur les autres, à différents stades du travail ou venant d’accoucher, tandis que d’autres attendaient dehors, sur des nattes de bambou posées au sol.
Ce qu’il vit le poussa à fonder Le Korsa , une organisation à but non lucratif financée par la Fondation Albers (elle-même principalement financée par la vente de tableaux d’Albers), qui se consacre à l’amélioration des soins de santé et de l’éducation dans l’est du Sénégal. Depuis 2005, ils ont construit des dispensaires ruraux, un refuge pour femmes , un centre artistique et la première école laïque de cette région strictement musulmane, ces deux derniers étant conçus par l’architecte nippo-américain Toshiko Mori . Un nouveau musée est également prévu, dont l’architecte sera sélectionné parmi une liste entièrement africaine. Après quatre ans de travaux, ce bâtiment hospitalier de 2 millions d’euros (1,7 million de livres sterling) est leur projet le plus ambitieux à ce jour.
S’étendant sur 125 mètres en une courbe sinueuse, cette structure de deux étages constitue un ajout étonnamment subtil au complexe hospitalier des années 1970, créant un maximum de chambres sur une surface au sol aussi réduite que possible. Plutôt que d’ajouter un autre bâtiment en forme de beignet au complexe de services circulaires, il s’insère entre eux, longeant l’ancien service pédiatrique d’un côté avant de s’incurver de l’autre pour abriter une nouvelle cour de jeux ombragée par un acacia mature.
« Nous avons essayé de créer un modèle que l’hôpital pourrait utiliser pour de futures extensions », explique Manuel Herz , l’architecte bâlois à l’origine du projet. Il n’avait jamais conçu d’établissement de santé auparavant, mais il a été choisi en 2017 après avoir été le seul architecte invité à refuser de présenter un projet sans avoir visité le site au préalable pour bien comprendre le contexte. Ses recherches antérieures sur l’architecture moderniste en Afrique ont également contribué à faire pencher la balance. « Il était crucial de venir ici, de discuter avec toutes les personnes impliquées et de comprendre leurs besoins réels », explique Herz. « Notre solution a été de rendre le bâtiment aussi étroit que possible pour favoriser la ventilation transversale, tout en créant un maximum d’espace pour se détendre. »
Un espace de détente peut sembler anodin, mais comme Herz l’a découvert lors de ses voyages de recherche, un séjour à l’hôpital de Tambacounda est avant tout une affaire de famille. Sur le campus, les gens sont rassemblés sur toutes les surfaces possibles, les proches des patients préparant à manger, lavant des vêtements ou se reposant sur des nattes de bambou. L’endroit ressemble à un camping chaotique, avec des casseroles et des seaux posés à côté de chats errants, tandis que les nouveau-nés s’abritent sous des moustiquaires sous les arbres.
« C’est un gros problème », explique le Dr Thérèse-Aida Ndiaye, directrice de l’hôpital depuis 2016. « Chaque patient vient avec quatre ou cinq membres de sa famille, qui apportent leurs propres habitudes. J’ai récemment vu un proche prendre une douche ici. Nous sommes un hôpital, pas une maison. »
Ils viennent par nécessité : le personnel n’est tout simplement pas assez nombreux pour assurer tous les soins aux patients, il faut donc que les proches prennent le relais, fassent les courses et achètent les médicaments à la pharmacie voisine. Nombre d’entre eux ont parcouru des kilomètres pour venir ici. L’hôpital de Tambacounda reçoit environ 40 000 patients par an venus de toute la région, y compris de l’autre côté de la frontière, du Mali, de la Gambie et de la Guinée, les familles étant souvent obligées de voyager ensemble, incapables de laisser leurs personnes à charge derrière elles.
La conception de Herz intègre l’entourage inévitable. Outre une capacité de 150 lits, soit trois fois plus que la capacité précédente, l’établissement propose de nombreux espaces de convivialité, notamment des balcons semi-circulaires donnant sur le couloir du premier étage, avec des sièges incurvés donnant sur l’aire de jeux pour que les parents puissent surveiller leurs enfants. Deux escaliers en colimaçon descendent gracieusement dans les cours, offrant un parcours processionnel alternatif aux marches plus fonctionnelles à l’intérieur. L’aire de jeux est une idée de Xenia, l’épouse de Herz, qui a suggéré que des rires puissent être entendus dans les salles (le couple a contribué au financement de sa construction grâce aux dons des invités de leur mariage). Herz affirme qu’il s’agit de la première et unique aire de jeux de Tambacounda, une ville de près de 180 000 habitants.
La leçon la plus importante du projet réside dans son manque de climatisation. À Tambacounda, la chaleur est étouffante, dépassant les 40 °C en avril, ce qui lui vaut le surnom de Tangacounda, « maison de chaleur » en wolof. Située au cœur d’une vaste savane tropicale plate, l’hôpital est à peine ventilé. Mais grâce aux principes fondamentaux de conception climatique, tirés de l’ouvrage de Maxwell Fry et Jane Drew, Tropical Architecture in the Humid Zone (1956 ), les services peuvent être maintenus au frais grâce à de simples ventilateurs de plafond (bien que la climatisation soit toujours nécessaire au bloc opératoire).
La première astuce réside dans le toit voûté à double paroi, composé d’une couche de tôle ondulée suspendue au-dessus d’une couche de béton, créant ainsi un tampon thermique qui favorise l’aération par des ouvertures dans le plafond. Les murs sont construits en briques de béton creuses, laissant passer l’air, tout en étant suffisamment épais pour protéger l’intérieur des rayons directs du soleil. L’utilisation de terre battue a été envisagée, mais Herz affirme qu’il était plus sûr d’utiliser une technique maîtrisée par les constructeurs locaux, compte tenu des autres difficultés logistiques. Les 50 000 briques ont été fabriquées sur place à l’aide d’un seul moule et teintes en rouge à l’oxyde de fer. Faisant écho aux portes à motifs, les plafonds en béton apparent ont reçu une texture tissée grâce au collage de nattes de bambou au coffrage.
« Il est important que tout soit fabriqué localement », explique Herz. « Les fenêtres ont toutes été fabriquées dans un atelier de métallurgie voisin, et tous les constructeurs viennent d’ici. Cela signifie que tout l’argent va à la région, et non à un consortium international, et qu’ils pourront tout faire fonctionner et réparer eux-mêmes. » Plus on importe d’équipements étrangers de haute technologie, plus les risques de pannes sont nombreux, comme l’ont constaté les médecins, avec une nouvelle table d’opération défectueuse et un équipement d’anesthésie qui a retardé leur emménagement.
Le processus de production local a également permis de nouvelles expérimentations, ce qui a généré une prime inattendue. À un moment donné, Herz a demandé qu’une maquette de façade soit construite sur place pour tester les effets de trous de différentes tailles dans les briques. Le Dr Magueye Ba , médecin reconverti en constructeur, qui a supervisé plusieurs projets de Le Korsa, a dirigé le processus de construction.
Ba a réalisé qu’une école de village locale avait besoin d’une salle de classe. Plutôt que de se contenter de construire un mur d’essai qui serait démoli, il a construit un petit bâtiment, composé de plusieurs travées de l’hôpital. Il se dresse fièrement à la lisière du village, sa toiture élégante émergeant de la savane herbeuse, doublant presque la capacité de l’école. Ba a depuis utilisé les briques creuses pour un autre projet de maternelle, leur silhouette incurvée distinctive donnant naissance à une sorte de nouveau langage vernaculaire local.
